Pequeños pies al alba flaco?
al vacío,
qué abismales que se vinieron encima
bajo los andenes aulló la perra vaga,
sobre el techo, el pájaro cayó muerto
sobre la cama tendí mis oídos y no escuché nada,
Pequeños pies al alba flaco?
sobre el suelo no creo poder despegar.

Arboleda que detiene

entremedio del polvo

una caja de muñecas

que vino a gritarme

desde lejos

que aun existía

a pesar

de lo perdido entre callejas.

Vengo otra vez

de la casa rota

de la casa vacía

de la casa sin puerta

que despoja

de inútiles sacrificios

por cumplir

al imaginario pensamiento

del que mira.

Los recuerdos son tan moldeables que los prefiero a la gente. Así lo prefiero a él desde su funeral, porque no vendrá y así la verdad es solo mia.
Hay veces en que me gustaría su vuelta, pero ya no se puede. Si viviera quizás no lo querría, no, no lo querría, porque traería consigo a ese mismo, pero real que me acostumbraba a tener que imaginar.
Entonces?
Jalo el gatillo y mientras lo jalo se aparece en la calle.

y qué!
un viento vino y borró todo
lo justo y necesario
para traerme
una marea de pena,
de qué se yo
que partes escondidas,
lugares creados
sobre olvidos
y jardines de tiempo, por mí.

Que cosas que sueltan
los abismos
de un tal vez
de un mañana
imaginado
para venir
a dormirse
entre mis
ancas,
y despertar
como
cosas
que
sueltan los abismos
de un tal vez...

pero siempre en estos lados

se hará sueño el iris de arcilla

se hará sueño el manto de estrellas

de tiempos lejanos

se hará sueño la mano poeta

que me quita el sueño...

Fúnebre carnaval humano, danza de pies ligeros, bóveda lisérgica de piedra, remolino de amnesia, rompe pálpito de cocodrilo, mezcla la arena y el trigo, recoveco carmesí, álito del ánima es claridad, arboleda sin rombos...

 con qué cara, con qué tiempo, con qué cabeza, con qué manos, con qué pies.

¿con qué?

Si las utopías ya estaban en las tumbas subterráneas, y las voces muertas, muertas están,
no podría explicar, que pasa por mi cabeza, cuando me siento a observar fuera del centro de la injusticia...

Violeta, tu sabes?

El árbol sacro, arrinconado, amansa el rocío cotidiano.

Enredaderas sucias disuelven, recorren agujeros, sueltan esporas.

asomaba.

Pasajes de corta duración,
un auto, una calle, una quietud,
espacios vacíos.

Toco el seno de la irrealidad
y puedo ver, pude ver
a los muertos moviéndose entre las calles,
que dicen ser suyas,
pero mienten,
a vísperas del origen mortal
de la nada.

¿Qué será de tu cara pequeña,
cuando sea tocada por mano ajena?

¿Qué será de las manos muertas, cuando
toquen tierra y despierten?

¿Qué será de mi pequeña claridad fugitiva
cuando el callejón termine?

¿Qué será del vientre dormido, de la niña que alguna vez soñó despierta?

Y tú, dios de los muertos?,
abrirás los ojos y mirarás algo más que tu propia cara.